En estos días que corren de materialismo furibundo, quisiera recordar las palabras de un hombre sabio y bueno: Joan Mascaró, un mallorquín brillante, especialista en sánscrito y pali, profesor en Cambridge que tradujo del hindú al inglés el Bhagavad Gita, los Upanishads y del pali al inglés el texto budista Dhammapada.
Muchos de los inventos recientes se han hecho para ahorrarnos tiempo. Se supone que las cosas se fabrican para que estemos menos ocupados en faenas y dispongamos de más tiempo libre: los aviones y trenes de alta velocidad nos han ahorrado tiempo para trasladarnos de un sitio a otros, el internet, los móviles y ordenadores para trabajar y comunicarnos más fácilmente; las plataformas audiovisuales
Últimamente, el panorama con los centros de retiro no parece muy alentador: menos lugares, centros de retiro que en realidad no lo son, otros gestionados por personas no afines, negligencias; subarrendamientos y un largo etcétera de situaciones rocambolescas con las que nos podemos topar al querer realizar un retiro. Pero, ¿esto es así de forma absoluta? ¿Podemos mirarlo de otra manera?
La sincronicidad, ese concepto que el psicoanalista Carl Jung describió en 1952 para explicar sucesos que ocurren de forma simultánea —en este caso, con dos años de distancia temporal— con el mismo sentido pero sin relación causal entre ellos, eso que el mundo de la ciencia reduciría a simple casualidad, ha querido que dos autores franceses publiquen dos relatos terribles, inusuales, diría que tal vez irrepetibles en la historia, que conducen a finales antagónicos.
Ese puñal punzante en la espada, un agudo dolor de cabeza tras horas aferrada al ordenador como si no existiera un mañana, buscando tal vez algún tipo de excelencia, quién sabe. Los humanos somos tercos y testarudos. Y así podría seguir con una lista interminable de pequeñas y grandes insatisfacciones, pero no lo haré. La vida es corta para quejarse demasiado.
La perplejidad que se experimenta cuando al bajar una escalera a toda velocidad falla un peldaño; o cuando tras despegar un vuelo, de pronto oímos por megafonía la voz del comandante anunciando que el avión sufre una avería fatal, o si yendo por la calle un dolor insufrible en el pecho nos obliga súbitamente a caer de mala manera sobre la acera, esos breves segundos en que la mente abre un paréntesis donde no hay pensamiento, aún no hay sensaciones, ni percepciones ni conciencia de qué está ocurriendo, esa valiosa opción de descubrir qué hay detrás de las cualidades mentales interrumpidas sin previo aviso, pasaron frente a nuestros ojos de forma colectiva, mundial, hace un año y un mes. Es el tiempo que este blog ha permanecido en silencio, testigo de la perplejidad.
El budismo, aunque cada vez más presente en Occidente, es aún es poco conocido. En general, abundan ideas superficiales o tópicos sobre él y sobre los budistas. Se asocia a monjes con túnicas azafrán, cabezas rapadas, pagodas, frases y proverbios “sabios”, a la meditación o al vegetarianismo. También a incienso, gongs o cuencos, a música oriental y hasta a new age. Según algunos, los budistas han de ser imperturbables, no se pueden enfadar y casi tendrían que deslizarse con un loto en la mano. En conferencias introductorias sobre el budismo casi siempre se hacen preguntas sobre tales tópicos.
Tenía siete años cuando fui a ver La guerra de las galaxias. Era el día del estreno e iba de carabina, acompañando a mi hermana y a un chico que la rondaba por aquel entonces. No es exagerado afirmar que, a pesar de mi corta edad, en mi vida hubo un antes y un después de esa noche. En la Barcelona gris en la que yo vivía, en el entorno oscuro y deprimente que era la España de aquella época (1977), lo que proponía la película de George Lucas supuso para mí un horizonte de expectativas ilusionante, una “nueva esperanza”, en definitiva; como acabaría titulándose la película con el paso de los años.
Todos los años por esta fecha, unos días antes o después, dependiendo del calendario, tiene lugar el solsticio de invierno; es decir, el momento en que el sol se encuentra a la mayor distancia del ecuador celeste de la tierra. Empieza el invierno, pero a partir de ahora, se revierte la tendencia y se acortan las noches y se alargan los días. La mayoría de las personas nos alegramos de que las noches se acorten, y ansiamos que llegue la primavera. El paso de las estaciones es algo hermoso, algo que se plasma en poesía, en pinturas.. los haikus, poemas breves japoneses suelen plasmar una imagen de la naturaleza en relación con las estaciones.
Recientemente vi una fotografía de Frank Deschandol donde se observa un escarabajo con tres antenas agarrado a un árbol de la selva peruana. Sin embargo, lo que parece un curioso insecto es algo más inquietante: un hongo se apoderó de su sistema locomotor, le hizo subir al árbol mientras se apoderaba de sus nutrientes y emergieron tres esporas desde las cuales expandió su infestación y de paso acabó con su vida.