Blog

Siendo joven me parecía sumamente interesante el choque simbólico entre la realidad y el deseo. De ese conflicto surgía, según mi punto de vista, la más auténtica energía creativa. Una energía basada en lo trágico, cierto, pero que evidenciaba su naturaleza viva a través precisamente del dolor.

A lo largo de los años he impartido muchas clases de literatura basando mi lectura en esa dicotomía: la potencia del deseo como empuje vital, como motor, frente a las imposiciones restrictivas de la realidad. Y no me refiero aquí exclusivamente al deseo sexual sino al deseo en general, como voluntad de consecución, de adquisición o de conquista.

Nueve personas, ocho hombres y una mujer, menores de 30 años, planificaron durante los últimos ocho años el atentado que el 21 de abril acabó con la vida de 360 personas en Sri Lanka, un país donde el 70% de la población es budista, el 15% es islamista y menos del 10% acude a iglesias cristianas. Esas nueve personas tenían un nivel educativo alto. Uno de ellos estudió en el Reino Unido y otro cursó un posgrado en Australia. Habían viajado, pertenecían a la clase media o alta srilankesa y, desde el 2009, cuando se dio por finalizado el conflicto con la guerrilla vinculada a la minoría tamil, disfrutaban de una aparentemente plácida convivencia entre los diferentes credos religiosos. Esa fraternidad se acabó el domingo de abril en que siete paquetes cargados con abundante material explosivo mataron de forma indiscriminada a personas que se alojaban en hoteles de lujo o que habían acudido a iglesias cristianas, los objetivos de los atentados.

En mis clases de literatura y de lengua he tenido que explicar en muchas ocasiones conceptos difíciles y enrevesados. En tanto que profesor, mi voluntad ha sido siempre ser eficaz, lograr que mis alumnos llegasen a entender de la manera más sencilla posible lo que pretendía transmitirles, por eso me he esforzado durante todos estos años en encontrar ejemplos que pudiesen acercar el ámbito de lo que tratábamos en clase a las referencias propias de su mundo más personal.

La eutanasia vuelve a ser actualidad a raíz del suicidio asistido de una mujer con esclerosis múltiple, poco después de paralizarse en el Congreso la tramitación de una ley de eutanasia.

Hace algunos años conocí en un programa de radio a Ramón Sampedro, famoso por ser el primer español en pedir la eutanasia, que finalmente consiguió poner fina su vida. A pesar de su tetraplejia –sólo podía mover boca y rostro–, manifestaba tener una gran fuerza. Recuerdo su destreza al usar útiles con la boca para escribir y otros cometidos. Me pareció una persona sensible –dibujaba, escribía poemas–, inteligente y sobre todo con gran determinación. Consiguió dar publicidad a su demanda en los medios, inspirar una película y estimular el debate sobre la eutanasia. Dialogando con él sobre el tema, intenté transmitirle que, a pesar de su dura postración –creo que no tenía dolores–, estaba muy vivo, que tenía lucidez y sensibilidad y que aún así su vida podía ser rica y con sentido. Aunque parecía entender esos argumentos, volvía siempre a su idea de suicidio. Tuve la sensación entonces y especialmente al conocer el desenlace, que se había identificado tanto en ese papel que no tuvo otra opción que acabar representándolo.